" J'avais trop bu et Pialat était mort.
J'avais appris ça dans la soirée. Les petites dormaient à l'étage. Après le repas je les avais bordées. J'avais eu un mal de chien à les laisser seules, là-haut, dans le noir de leurs chambres, à m'arracher à leurs visages paisibles, leurs fronts pâles, leurs mains fines posées sur la couverture. " Ils sont sonnés, lessivés, cassés. Un souffle suffirait à les faire tomber. Pourtant, les personnages de ce livre possèdent une force intérieure insoupçonnée.
Chauffeur de taxi, infirmière, ex-taulard ou vendeuse dans une supérette, peu importe : ils restent invaincus. Avec ce recueil, Olivier Adam, dont l'écriture est aussi dense qu'économe, s'impose comme un nouvelliste hors pair.