A la fin des annees cinquante, Morand qui voguait vers Trieste dans son Aston Martin m'envoya une carte postale - son mode de communication prefere pour griffonner ses oracles - ainsi concue : " Cher Frank, vous serez traverse et retraverse. Vous verrez. Amities. Morand. " Je vis, en effet. Alors que mes livres etaient introuvables, des jeunes hommes s'assirent sans facon a la table que j'avais quittee. Bon, tel de mes livres, j'aurais compris, mais Les Rats ? Ce fichu roman m'avait valu en son temps (1953) tant d'ennuis, des brouilles en cascade, que j'avais fini par le prendre en grippe. Avec sa haine du " naturalisme ", son dialogue ebouriffe qui ouvrait plus de portes qu'il n'en fermait, qu'a-t-il pour seduire ou irriter ? Y-a-t-il tant de jeunes garcons pour se demander encore si la Cote est un metro ? Si Malraux va obtenir ce soir 12 briques de Gallimard ? Si les Russes vont envahir l'Europe ? Si les croisieres au large de Ceylan sont si rigolotes que ca ? Ce que Sartre fait au bar du Pont-Royal ? Si la Bolivie va l'emporter sur le Chili ? Mais etait-ce bien ca qui occupait Bourrieu, Ponchard, Weil et Francois ? Les Rats sont un roman B comme ces films americains du Mac-Mahon ou nos heros prenaient leur premiere lecon de conduite dans la fraicheur des commencements.